Le blog de lairedubeau.over-blog.com

A temps trouvé,
Je veux t'aimer.
Ce ne sera plus,
Du temps perdu.

Boules palpitantes,

Gorgées de vie, de printemps.

Rose incandescent.

Le bouleau blanc a pour voisin
Un jeune prunus couvert de fleurs.
« N'êtes-vous donc qu'une catin
Pour vous offrir là sans pudeur. »

« Mais non Monsieur, c'est temps des fleurs
Nous sommes des arbres d'agrément.
Notre mission c'est le bonheur,
Et nous contribuons au printemps. »

« Oui, mais mon bois est recherché
Pour les beaux meubles fabriquer
Le vôtre n'a point d'utilité,
De poudre aux yeux vous vous vantez ».

« Eh bien je sais, mon cher ami,
Sur cette terre qui nous nourrit,
Un certain nombre d'énergumènes,
Sont de beauté devenus blêmes.

Ils s'extasient devant le beau,
Ecrivent des vers des jours durant,
Et les laissent s'envoler au vent.
Ceux-là ne jouent pas les cabots ».

« Laissons-là ami, la diatribe.
Nous sommes tous deux des bons à nib.
Eux les humains le font si bien.
Ornementons leur pâle destin. »

Lairedubeau

25.03.MMXI

Mourir à petit feu, c’est comme mourir à deux dans un rythme endormi, plus qu’à fermer les yeux. Mais mourir plein de vie, de songes et puis de rêves qu’on a jamais fini et qu’on laisse en chemin ; ça c’est un vrai destin. Mourir en plein amour, c’est ça le plus heureux, quand en donnant à l’autre cet être merveilleux qui nait de nos deux corps, de deux esprits distincts, sans l’ombre d’un remord, ils ne formeront qu’un. A la dernière minute, déceler dans ses yeux les ultimes soubresauts d’un plaisir indicible, là dans la joie profonde, presque incommensurable, de deux êtres qui plongent dans l’antre de leur âme. Ils se découvrent chacun tellement dépendants et puis tellement uniques, à leur corps défendant. Car l’un pour l’autre, ils vivent et ce qu’ils sont ensemble, ils ne le seront plus jamais. C’est une sorte d’alchimie, impalpable, inexplicable, improbable, irremplaçable, intolérable…quand elle n’est plus. Mourir une fin de jour, quand le soleil décline, qu’encore la peau est chaude de ses rayons soyeux, que la lumière s’étire dans un ultime effort avant de laisser libre cours à la nuit, libre cours à la mort. Mourir dans son lit, comme à l’abri du monde, du tumulte éreintant des choses et puis de gens, du semblant, du paraître, alors fermer les yeux, comme si c’était un choix ou un destin peut-être. Je souffre… Je souffre mais de quoi ? De toute cette infamie, de ce n’importe quoi, de ces jours et ces nuits qui se suivent sans fin, aucun grain de folie pour mettre du regain, pas même l’appétit, je ne crois plus en rien. Alors mourir devient la seule chose que l’on souhaite, la seule idée qui interfère, celle qui passe en boucle, dont le cerveau devient l’écrin.

De plus en plus souvent, je vois mon corps sans vie

Au pied de mon immeuble, et les gens réunis.

Est-ce vous faire injure que de vous dire cela,

Ici le temps me dure, se traine jusqu’au trépas.

Ce qui me porte ombrage, ce sont ces questionnements

Sur la façon dont vole, un corps à tous les vents.

Surement la chute est douce et l’arrivée brutale

Quand le dernier soupçon de vie touche l’asphalte.

Un détail cependant passera inaperçu,

C’est le bruit sourd des chairs oubliant leurs vertus,

En s’écrasant mollement comme un soleil d’automne.

Peut-être le printemps chassera le cours atone.

C’est diantre une vision presque apocalyptique

Dont je concède qu’elle soit, pour vous, énigmatique.

Lairedubeau

09.03.11