A Baudelaire, le Prince des temps modernes

Poète heureux, génie des temps.
Que n auriez vous écrit sur notre époque 
Sur ce fantome, noir, pauvre breloque,
Tout affligé de ses tourments.

Les attributs sont devenus des objets fous
Et, connectés comme nous sommes,
C est le desir qui nous consomme :
L Iphone fait foi, tient lieu de tout.

Toute beauté a disparu 
Et le dandysme bien sûr n est plus.
C est un concours de mal séance 
Tout est pétri d obsolescence.

L intelligence artificielle
Substituera la naturelle ; 
N y a t il pire infamie 
Que faire du faux avec la vie.

Quel avenir escompte l homme 
Qui jouit de lui et devient Dieu ?
N a t il jamais produit, en somme,
Complot plus vil et fallacieux.

Heureux vous êtes, tendre poète,
Peintre immolé de la modernité ;
Au tableau noir, vos vers célestes,
Sont testament de verité.