Le temps, cet assassin.

Le temps, cet assassin, qui me fait t’oublier

T’envoyer à demain, report sine die,

Ratisse ma mémoire, anéantit les peines

Rires et déboires au crible de son peigne.

Les pauvres souvenirs, autrefois entêtants

S’émoussent sous la coupe du passage du temps.

Ta peau, ce doux miroir, s’élime et les minutes

Parviennent à faire accroire à la fin de la lutte.

Il en aura fallu des fleurs de printemps

Des astres et des lunes pour calmer les ardeurs,

Tout ce qui peut guérir, ce sont elles, les heures.

Il en aura fallu des hivers et des nuits

Qui couvrent ton absence et l’indicible ennui

Dont l’âme de ma chambre demeure encore emplie.

Lairedubeau

04.07.MMXIV